MALVINA

Não é sua flor, minha querida,
que rasga o esplendor do dia,
que acusa o ligeiro golpe em agonia.

Tampouco seu broto, meu amor,
que confronta a coleante voz,
que estridula suplicante ao seu algoz.

Não poderia ser, meu bem, seu tronco,
em riste ou deitado,
ainda que acostumado,
ao lenho duro do machado.

Você, meu doce, é como abelha que junto à mais vistosa corola zune.
Como abutre que do mais alto galho crocita.
Pois em tudo sua natureza pune,
aquilo que no homem jamais ressuscita.