Beto Damasceno

Beto Damasceno morreu. Comentam que não foi morte morrida, mas morte matada por causa de pendengas antigas acerca de divisas e aguadas. Mas não, isso não causa assombro, não por aqui neste rincão esquecido por Deus. O espanto foi por que Beto foi que nem boi que vai manso sem saber o que o aguarda no abatedouro. Logo Beto Damasceno que era um touro, forte como só, doador de coragem por excesso e que nem carecia mostrar os bagos roxos para se afiançar destemido, morrer assim sem levar nem deixar sangue pisado na cara, sem beiço partido nem dentes quebrados, sem furos de faca ou de bala de lado a lado. Isso sim causou espanto.

Beto Damasceno, um guapo fogoso aportou nesta grossura ainda bezerro, magrelo e franzino, se fez levando na testa e no lombo. Com o engrosso das mãos enricou, derrubando aroeiras a machado, domando burros endemoniados, puxando arado e correntes, endurecendo os músculos – entre eles o coração – e os miolos. Com dinheiro no mocó, comprou briga com miúdos e graúdos, não arredou moirão nem pra deputado, trepou com raparigas de toda redondeza, arrancou suspiros de donzelas e casadas, despeito de mancebos e senhoraços e se aguada lhe interessasse, adeus aguada.

Mas esta besta apaixonou-se e apaixonou-se pela donzela errada. Filha de um vizinho esclerosado, com quem disputou e levou boa aguada e bons palmos de terra. Essa guria magrelinha, bundinha empinada, olhos puxados, meio chinoca – nem bonita era! – fez dele o que quis. Trepou e não gozou. Casou e não pariu. E enquanto os pelos dele amansavam, os delas espinhavam e nem uma daquelas putas por ele coberta faria o que ela fez.

Comentam que ela era (ou se fez) boa de cama e o que ele não gemeu das surras de mato, gemeu nas cavalgadas da potranca vadia. Então, louco se cura quando encontra outro mais louco na sua porta. Damasceno foi definhando a olhos vistos, os músculos murchando, expirando pouco a pouco ate que tísico morreu.

No velório, lá estava ela. Enlutada. Tela negra cobrindo o sorriso maquiavélico.

Ninguém lhe ofereceu os pêsames.

Ousar para que?