Caminhavas,
vinda de lonjuras,
por desconhecida e deserta rua
de odores porém reconhecíveis,
como reconhecíveis eram
as formas góticas
projetadas pela luz da lua.
A alma desgarrada
chafurda nas suas pedras
de lembranças alagadas.
Supunhas encontrar-te na esquina,
onde sob mortiça lamparina
enovelar-se-iam alma outra e a tua,
não foi porém, infeliz,
o que planejou a lua.
E o que vês,
ainda que morta,
são formas tortas,
distorções, quimeras,
do que nãofostes, do que não eras
e tão pouco do que serás um dia.
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